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Todo
lo que la noche dibuja con su mano de sombra: el placer
que revela, el vicio que desnuda.
Todo lo
que la sombra hace oír con el duro golpe de su silencio: las
voces imprevistas que a intervalos enciende, el grito de la
sangre, el rumor de unos pasos perdidos.
Todo lo que el silencio
hace huir de las cosas: el vaho del deseo, el sudor de la
tierra, la fragancia sin nombre de la piel. |
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Todo lo que el deseo unta en
mis labios: la dulzura soñada de un contacto, el sabido sabor de
la saliva. Y
todo lo que el sueño hace palpable: la boca de la herida,
la forma de una entraña, la fiebre de una mano que se atreve.
¡Todo! circula en cada
rama del árbol de mis venas, acaricia mis muslos, inunda mis
oídos, vive en mis ojos muertos, muere en mis labios duros.
Xavier Villaurrutia.
Nostalgias de Muerte. |